Виктор Монахов
…ВСЕ ОБРЕТЕМ КОГДА-НИБУДЬ…”
***
Жизнь – это наша любовь и беда.
Это – солнечный свет, это – хлеб и вода,
Это трепет испуганной птицы,
Это – бред на границе судьбы и мольбы,
Это – случай, надевший личину судьбы,
Скоротечный, как вспышка зарницы.
Жизнь – это бремя, идущих на Вы.
Это ласковый сон у подножья травы,
Это гром, это – шепот смиренный,
Это – пенье песков и сверкание льдов,
Это – разум, закованный в цепи следов,
Уводящий к истокам Вселенной…
Жизнь – это наша беда и любовь.
Это – стынущий пепел на крышах домов,
Это – соки весеннего сада.
Это – время гореть, это – время цвести,
Это воля терпеть или в битву идти,
Это – жизнь. И иного – не надо.
***
К пустым, заброшенным домам
Я возвращусь не ради счастья,
Когда пройдет стопа ненастья
По непокрытым головам,
Когда протянутой руки
Не будет видно в вихре вьюжном,
И отраженным полукружьем
Застынет мертво гладь реки…
К пустым, заброшенным домам
Вернусь. Не ради встречи с теми,
Кого любил в былое время,
Скитаясь по чужим углам.
Когда затянет сединой
Виски друзей неумолимо,
Когда навек, неотвратимо
Они расстанутся со мной,
К пустым, заброшенным домам
Я возвращусь с конца дороги
Затем, чтоб подвести итоги
Своим надеждам и делам,
И, сбросив с плеч ненужный хлам,
На рубеже другого света
Вернусь, не взяв назад билета,
К пустым, заброшенным домам.
***
Живи, любовь, и — к жизни восходя,
В себя вбери до капли, без обмана, —
Звенящий смех весеннего дождя
И тихий плач осеннего тумана.
Предвосхити незаданный вопрос,
И пусть – от грез к созвучию и слогу
Небесный свет, струящийся с волос,
Сверканьем рос мне высветит дорогу
И я смогу достичь твоих высот
Порывом чувств, всесилием желаний…
Покуда не шагнул за горизонт
Туда, где нет часов и расстояний,
Где, словно пыль, развеяны века,
Где все равны – без зависти и спеси, —
И мягко снег роняют облака,
И горький дым не тает в поднебесьи.
***
Живем, суетясь, и от случая к случаю
Теряем подчас то, что каждому свято.
…Имея стремления самые лучшие,
Убили Арбат — и не стало Арбата.
Лежит тротуар из булыжника ржавого
У праздно снующих людей под ногами.
Ну, где ж тот Арбат, что своими стихами
Воспел несравненный Булат Окуджава?
Здесь как декорация улица с виду.
На синем холсте намалеваны здания.
Я молча служу по нему панихиду,
Жалея, что трезв я и в полном сознании.
Забыться б хоть с раз, хоть единожды в жизни
Рыдать бы от горя слезами и кровью,
Взывая к богам, к матерям и к Отчизне,
Упасть на дорогу, припав к изголовью
Арбата…
Иду, цепенея от стужи,
Застыло лицо, как у мраморной статуи.
Не нужен… Не нужен! Не нужен!!! Не нужен. –
Шевелятся в черепе мысли проклятые.
Украли! Теперь он – витрина, не более,
В музей затолкали живую Историю.
На этом вот месте… Такой-то… Тогда-то…
Иду. Задыхаясь, читаю – и в злобе я:
Теряем мы все, что для нас было свято,
Лишь доски на стенах. Лежат.
Как надгробия.
***
Оставим веру – мудрецам,
Оставим прошлое – героям,
Оставим суету – глупцам,
Оставим правоту – отцам,
Оставим ближнего в покое!
Творцам оставим — долгий путь,
Всеведенье оставим – Богу.
Все раздадим, и понемногу
Все обретем когда-нибудь.
ОБ АВТОРЕ: Виктор Монахов (1962 г.р.). Научный сотрудник Всероссийского Центра психического здоровья РАМН. Участник поэтического альманаха “Феникс”, публиковался в журнале “Юность”