Андрей  Клавдиевич  Углицких:  Журнал  литературной  критики и словесности    

ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

И СЛОВЕСНОСТИ

основан в декабре 2001 года

Главная страница

Новости

Содержание Проза

Поэзия

Критика и публицистика

Журнальные обзоры

Обратная связь

Наши авторы

 

Блоги писателя А.Углицких:

 

"Андрей Углицких в Живом Журнале"

 

"Писатель Андрей Углицких"

 

"Андрей Углицких в Русском журнальном зале"

 

"Андрей Углицких на Lib.Ru"

Наши друзья:

 

Алэкс НИМАНДОВ (Челябинск)

 

 

Алэкс Нимандов (Алексей Пудовкин) родился в 1991 году в Челябинске. Начинал с мистических рассказов (будучи под впечатлением от творчества Стивена Кинга и Г.Ф. Лавкрафта), но постепенно стал писать некую социально-бытовую прозу (И. Федоровский назвал ее "неопсиходеликой"), зачастую с меланхоличными сюжетами. На данный момент в интернете в свободном доступе можно скачать мой первый сборник рассказов "Черновики" (2011 г), выход второго сборника под названием "Среди осколков" намечен на конец 2013 года. Помимо литературы занимаюсь музыкой (вокал в группе "Волны Гасят Ветер"). Активно публикуюсь в интернете, а также имею по одной публикации в "Вольном Листе - 9" и в газете "Былина".

 

 
МАЛЫЕ ФОРМЫ 

 

Подняться в небеса

Сентябрь. Мы шли сквозь дождь, молчали и старались не смотреть друг на друга. Он курил свои горькие сигареты, в перерывах между затяжками кашлял, кашлял так сильно, что мне казалось, он вот-вот выплюнет на грязный асфальт собственные легкие. Но при этом продолжал курить. И молчал. Молчала и я, зная, что далеко не курение убивает его. 
Прошла неделя с момента нашего знакомства. За это время произошло много всего, но тот день я помню ясно и четко: я шла по Кленовой улице к автобусной остановке, настроение было отличное, несмотря на мелкие проблемы на работе. Квартальный отчет не сдан в срок, шеф злее дьявола, а это значит, что премии в этом месяце не будет. Я как раз думала об этом, когда внезапно кто-то схватил меня за руку и резко дернул на себя:
- Девушка, стойте! – это был высокий мужчина лет тридцати, с черными, как ночь, волосами и небрежной щетиной. В глазах его я увидела страх. – Стойте! – повторил он хрипловатым голосом.
- В чем дело? – я шагнула назад, вырвавшись из его хватки. В тот момент я думала, что передо мной психопат. – У вас какие-то проблемы?
- Просто стойте здесь, не ходите на остановку! – он кричал, глядя мне через плечо. Я попыталась оглянуться, но мужчина опять схватил мою руку. – Просто поверьте мне! НЕ ХОДИТЕ ТУДА!
- Вы больны? Что происходит? – Терпение мое кончалось, в голосе появилась агрессия. Дернувшись, я прошипела. – Если ще раз ко мне притронешься, я позвоню…
Договорить я не успела. Оглушительный взрыв, прогремевший где-то сзади, заставил меня рухнуть на асфальт. Обхватив голову руками, я кричала от ужаса. По всему телу прокатилась волна жара, я слышала грохот каких-то железяк и крики других людей. 
Спустя время я решилась открыть глаза. Оглянулась – автобусной остановки больше не было. Вместо нее я увидела небольшую черную воронку в асфальте, огонь и уродливые куски раскаленного металла – все, что осталось от газетного киоска. 
Черноволосый стоял рядом и, не моргая, смотрел на меня.
- Ты… ты знал о взрыве? – голос мой дрожал. – Откуда?
- Я спас тебя. – Ответил он и закашлялся. Кашлял он долго и надрывно, а когда приступ прекратился, он развернулся и, пошатываясь, пошел вниз по улице. Только сейчас я заметила, что своим внешним видом он походил на бездомного. 
Но как он узнал? Я вскочила и, с трудом переставляя онемевшие ноги, бросилась догонять своего странного спасителя. 
- Стой!!! Стой!!! 
- Чего тебе надо? – Наши глаза встретились. Теперь на меня смотрел смертельно больной человек. Бледное худое лицо и красные глаза вкупе со странным кашлем – у него рак, не иначе. 
- Как тебя зовут? – я спросила первое, что пришло в голову.
- А какая разница? 
- Ты террорист? – Выпалила я, и, вновь бросив взгляд на разорванный киоск, продолжила. – Иначе как же ты узнал о взрыве?
- Был бы я террористом, стал бы спасать тебя? – хриплый голос был спокоен и рассудителен, словно с ребенком разговаривал, а не с двадцатилетней девушкой.
Я замолкла, не зная, что ответить. Возникла неловкая пауза – я стояла перед ним, опустив голову, а где-то вдали уже протяжно выли пожарные машины. На пепелище продолжали кричать и суетиться какие-то люди. 
- Меня зовут Вианор. – Сказал вдруг бродяга, усмехнувшись. 
- Странное имя. – Я была почему-то рада, что он заговорил. 
- Я не местный. Интересно, откуда я узнал о бомбе? – Вианор взял меня за руку, но на этот раз осторожно. – Идем!
И я покорно пошла за ним, словно знала его всю жизнь. Это было началом нашего путешествия, в котором я узнала о Вианоре все. 
- У меня есть дар. – Начал он, закуривая. – Я вижу, где и когда произойдет теракт, убийство, ограбление или просто несчастье, в котором погибнет человек. Эти видения… Они возникают у меня в голове в виде образов, картинок. Я вижу место, время и жертву несчастья. Все, что мне остается – это вовремя прийти и спасти ее. 
- Ты экстрасенс?
- Нет. – Вианор посмотрел на меня, как на идиотку. – Я ангел. 
- Что? – я подумала, что ослышалась.
- Ты слышала. – Он слегка нервничал. - Я падший ангел. И раньше я жил в Раю, но совершил грех и был сброшен на Землю, что бы искупить его. Спасая человека, я отдаю Смерти частичку своей души. С каждой новой спасенной жизнью я становлюсь все слабее и слабее. – Тяжелый вздох, он закурил. - Делая добрые дела, я медленно убиваю себя. Именно поэтому я спасаю не всех.
- А как же?
- Тех, кого сочту достойным жить дальше. Тех людей, которых вы называете хорошими, хотя это неправильно. Ведь плохих людей не бывает, но есть те, кто глупостью своей доставляют боль окружающим. – Вианор умолк, глядя в пустоту. – Глупость – причина всех бед. 
- Таких людей ты не спасаешь? 
- Нет. – Ответил он после долгой паузы. – Мои силы ограничены. Приходится выбирать…
Я не верила, но продолжала идти следом, что-то спрашивая, а он что-то отвечал.
Так прошла неделя. Я ходила с Вианором везде и всюду и была свидетелем его деяний. Те моменты, когда к нему приходили видения, сопровождались жуткой болью. Он кричал, схватившись за голову, а потом, закуривая (он слишком много курил даже для ангела), рассказывал мне, что видел. Горящий дом, пятый этаж, лысый мужчина лежит в коридоре без сознания. «Я не спасу его». – Просто сказал Вианор. «Почему?» - Я всегда удивлялась тому, как просто он делил людей на достойных и недостойных. «Он предал своего брата ради денег. Теперь тот сидит в тюрьме за грех, которого не совершал».
Жестоко, но я понимала Вианора. Когда ему приходилось делать выбор между старушкой и взяточником – полицейским, он без раздумий выбирал первое. Он мог бы спасти всех, но возможности были ограничены. Смерть жадно сжирала его душу, которая на Земле перестала быть бессмертной. 
А сегодня мы шли спасать ребенка. Школьник, лет десять на вид. Его должна сбить красная спортивная машина, когда он будет переходить дорогу на проспекте Дубов. Время аварии– 14:32. «Нет, - сказала я себе. - Этого не будет!». Вианор спасет мальчика, без сомнения. Но это будет последнее его спасение.
Я посмотрела на своего спутника. Сейчас он всем своим видом он напоминал мертвеца. Скелет, обтянутый кожей, бледный и холодный, но пока еще живой. Вианор теперь кашлял так же часто, как и курил. Кашлял кровью, черной, как смоль. А сверху нас атаковал злой осенний дождь.
- Сегодня я умру. – Прохрипел Вианор, грустно улыбнувшись. – И, если я делал все правильно, я вернусь на небеса. Мои грехи будут искуплены…
- Ты вернешься. – Прошептала я, с трудом сдерживая слезы. – Обязательно вернешься!

Дорога домой

Когда я рассказывал эту историю своему другу, он лишь рассмеялся и покрутил пальцем у виска. Когда я рассказывал эту историю своей бывшей жене, она сказала, что я пьян и повесила трубку, не дослушав меня. Но я точно знаю, что это было в реальности, я знаю, что это произошло именно со мной! Теперь я расскажу эту историю вам, вы можете не верить, но умоляю, дослушайте до конца!
В тот дождливый осенний вечер я ехал домой на своем автомобиле. Жил я на самой окраине города, поэтому дорога мне предстояла долгая и весьма трудная - из-за ливня я не видел ничего дальше капота. Сгустились сумерки, тучи закрывали небо плотным одеялом, и я не сразу заметил человека, который стоял у обочины и, увидев мой автомобиль, побежал навстречу, размахивая руками. 
Приглядевшись, я понял, что это маленькая девочка примерно десяти лет от роду, но довольно высокая для своего возраста. На ней был красный плащ с капюшоном, а в руках она сжимала изодранный школьный портфель. Я притормозил и, приоткрыв дверь, спросил, силясь перекричать ливень: «Что ты здесь делаешь? Почему ты не дома в такое время?». Она дернулась от моего голоса в сторону, и я увидел, что бедняжку колотит. Дрожащими губами она проговорила: «Дядя, помогите! Я потерялась, когда шла из школы домой. Мама, наверное, волнуется. Вы можете отвезти меня на Кленовую улицу? Вам по пути?». Все это девчушка произнесла скороговоркой, переминаясь с ноги на ногу. Ее лицо и руки были белы, как мел, и я, тяжело вздохнув, ответил: «Садись, поехали домой!» Я не мог оставить в беде ребенка, ведь и сам когда- то был таким же маленьким и беззащитным.
Через минуту мы уже ехали на Кленовую улицу (О которой я раньше, кстати, никогда не слышал, хотя и живу в этом городе с рождения.) По дороге Саша (так звали девчушку) постоянно тараторила о том, как сильно волнуется мама и как ей, Саше, было страшно ходить ночью по незнакомым улицам. 
Я видел синий налет на ее губах, неестественную бледность ее лица и подумал, что девочка, наверное, заболеет после таких прогулок. Саша подсказывала мне, куда ехать, и вскоре мы очутились в совершенно незнакомой для меня части города с покосившимися домами и кучами мусора на тротуарах. Здесь моя пассажирка попросила остановиться. «Видите вон тот дом?»- спросила она, ткнув бледным пальчиком в лобовое стекло. В густой пелене дождя я смог различить очертания небольшого здания с плоской крышей. «Там я и живу!»- Сообщила Саша и, не сказав больше ничего, ловко выпрыгнула из салона авто прямо в ночь. 
Я хотел проводить ее до двери, но, выйдя из машины, обнаружил, что она уже пропала из виду. Поэтому я поехал домой, с трудом ориентируясь на этих неведомых мне улочках.
Утром, собираясь на работу, я обнаружил у себя в машине сильно потрепанный школьный рюкзак. Очевидно, Саша просто забыла его ночью, сильно замерзла, перепугалась, вот и убежала без него. Я решил вернуть пропажу и уже при свете дня вновь поехал на Кленовую улицу. Дорогу я запомнил хорошо, благо уже много лет за рулем, но когда я приехал туда, где высадил девочку, то не увидел там ничего, кроме развалин и руин. Вся Кленовая улица была просто огромным пустырем с кучами строительного мусора. Стоит ли говорить, что нужного мне дома не было и в помине. На его месте был один только фундамент.
Уже позже я прочел, что пятьдесят лет назад на Кленовой улице произошел страшный пожар, причины которого так и не выяснили. Многих людей тогда удалось спасти, почти всех, кроме одной женщины и ее маленькой дочери. Меня до сих пор колотит от страха и осознания того, кем была моя ночная попутчица.
Вам, наверное, будет очень интересно, что же я нашел в том рюкзаке? Открыв его, я обнаружил там несколько ветхих учебников. Но страницы их совершенно истлели, и прочитать что-либо было невозможно. По краям книжки были немного обгоревшими, будто кто-то бросил их в костер, но вытащил спустя мгновение.
Поверите вы мне или нет - это решать только вам самим, а я же в очередной раз попытаюсь забыть тот вечер, хотя и понимаю, что это невозможно.

Проза @  ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ И СЛОВЕСНОСТИ, №4, апрель, 2013

 

Послать рукопись, сообщение, комментарий

 

 

 

Рейтинг@Mail.ru

 

 

 

  

©2002. Designed by Klavdii
Обратная связь:  klavdii@yandex.ru
Последнее обновление: апреля 02, 2013.