Андрей  Клавдиевич  Углицких:  Журнал  литературной  критики и словесности    

ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

И СЛОВЕСНОСТИ

основан в декабре 2001 года

Главная страница

Новости

Содержание Проза

Поэзия

Критика и публицистика

Журнальные обзоры

Обратная связь

Наши авторы

 

Блоги писателя А.Углицких:

 

"Андрей Углицких в Живом Журнале"

 

"Писатель Андрей Углицких"

 

"Андрей Углицких в Русском журнальном зале"

 

"Андрей Углицких на Lib.Ru"

Наши друзья:

 

Алексей Полубота (Москва)

 Картинка 2 из 141

 

ДВА ВПЕЧАТЛЕНИЯ ОДНОГО ДНЯ  

 

1.

И только старые, прошлогодние листья не радуются весне.

Долго лежали они под снегом и видели сны о своей зелёной, окрыленной юности. И казалось им, что так теперь будет всегда: темнота, глухой, не им угрожающий вой по ту сторону снежного покрывала и медленно угасающие воспоминания.

И вот теперь, когда снег стаял, они вдруг увидели себя в безысходной, ужасающей наготе.

Тревожимые мягким весенним ветром слепо шарят они по земле, словно иссохшие старческие руки.

И никому на свете не смогли бы ответить листья, чего ищут они на этом празднике молодой, расправляющей крылья жизни. Это не их весна, и они жалеют, что им довелось увидеть её.

 

2.

 

Я посмотрел наверх, туда, где буквально захлёбывалась от весеннего счастья невидимая пичужка.

Надо мной лучеобразно расходились старые, но ещё полные силы ветви могучей сосны.

А между ними, сверкая, переливалось светло-зелёное море молодых иголок.

Солнце, словно ослепительный драгоценный камень в голубой оправе пронизывало насквозь этот лёгкий полувоздушный мир.

Пронизывало и било мне прямо в глаза.

Поэтому, сколько ни старался, я не смог разглядеть пичужку.

Вместо неё заметил я тончайшую, как нерв, подрагивающую от лёгких прикосновений ветра паутинку.

Каждый раз, вздрагивая, паутинка сверкала солнцем.

Как будто солнце пульсировало сквозь неё.

И в какой-то момент мне показалось, что это паутинка поёт и захлёбывается от счастья.

 

 

***

 

Торопливо стучится о подоконник

весенняя капель.

Словно торопится вбить гвозди в крышку гроба,

Где похоронена зима.

 

***

Это просто весна. Я смотрю на чужие улыбки,

На влюблённых, чьи речи подобны журчанью ручьёв.

Это просто весна. Мне знакомы влюблённых ошибки.

Потому-то, наверно, я их повторять не готов.

 

 "Дом победы"

 

В Реутове, на улице Ленина, в доме 25 в годы Великой Отечественной войны располагался госпиталь

 

Есть в Реутове дом Весной объятый,

Победной, всепрощающей Весной

Она была по счёту сорок пятой

В том веке, опалившем мир войной.

 

Я к дому подхожу и отступает

Вся суета сегодняшнего дня.

И слышу я: в окне гармонь играет

Из той Весны, чтоб поддержать меня.

 

Бойцы кричат: "Браток, пошире плечи!

Сегодня день рождения второй

У всей страны!" Забыв свои увечья,

Они смеются в тишине земной.

 

И в этот миг я становлюсь солдатом,

Израненным, но победившим - жить!

Черёмухой с утра цветут палаты,

Сумевшей запах смерти перебить.

 

Врачует душу светлый птичий щебет,

И кажется - так будет на века.

Цветут сады, а в безмятежном небе,

Как корабли победы - облака.

 

"Заповедное"

 

От белого снега, я верю, душа

Становится чище.

Вдруг спросит снежинка, круженье верша:

"Чего же ты ищешь?!

 

Не лучше ли здесь, в занесённой глуши

Заснеженной веткой

Молитвы шептать о спасеньи души

С послушником-ветром?"

 

"Холодное самосожженье"

 

Померкло золото берёз.

И гладь реки блестит суровей.

К воде приникнув, чёрный пёс

Лакает небо в сгустках крови.

 

И сам я строже и мрачней

Смотрю на гаснущие дали,

И даже в памяти моей

Всё больше леденящей стали.

 

В крикливой саже воронья

Я вижу верное знаменье,

Что не минует и меня

Холодное самосожженье.

 

***

Осенний день. Осколки луж

Сверкают так – глаза порежешь.

Стога рябин, принявших душ,

Искрятся, излучая свежесть.

 

Гудки настырные машин

Остались за чертою круга,

Где грозди яркие рябин

К лицу склоняются упруго.

 

И я иду по тишине

Асфальта в блёстках серебристых,

И ветер тихо шепчет мне

О той, единственно лучистой.

 

***

Мы были молоды. Синели небеса.

Белели взбитыми сугробами аллеи.

Искрились, как и снег, у нас глаза

И гроздья щёк рябиново алели.

 

Мы были молоды, и птицы-облака

Манили вдаль за легкокрылым счастьем...

А счастье было у меня в руках,

Как зыбкое тепло её запястья.

 Поэзия @ Журнал литературной критики и словесности, №6 (июнь), 2012 года.

 

Послать рукопись, сообщение, комментарий

 

 

 

Рейтинг@Mail.ru

 

 

  

©2002. Designed by Klavdii
Обратная связь:  klavdii@yandex.ru
Последнее обновление: июня 02, 2012.