Андрей  Клавдиевич  Углицких:  Журнал  литературной  критики и словесности    

ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

И СЛОВЕСНОСТИ

основан в декабре 2001 года

Главная страница

Новости

Содержание

Проза

Поэзия

Критика и публицистика

Журнальные обзоры

Обратная связь

Наши авторы

 

Блоги писателя А.Углицких:

 

"Живой журнал"

 

"Писатель Андрей Углицких"

 

 

 

Наши друзья:

 

Юбилейный номер "Журнала литературной критики и словесности". 

 

Николай БЕРЕЗОВСКИЙ (Омск).

 

БОЖИЙ  ДЕНЬ

                       

                            Памяти деда

             Василия Петровича Березовского

                             70 лет назад,  

                        5 декабря 1941 года,

                           начался разгром 

                   немецко-фашистских войск 

                             под Москвой

 

Декабрь закутался в ночи

И давит под полста.

Луна – в снегу ожог мочи –

Над головой желта.

 

Ни на плечах, ни в небе звёзд,

И страх ещё не страх,

И всюду вроде бы погост,

Утопленный в снегах.

 

Живой, а замертво приник

Ты к снегу до зари,

И в шею, а  не в воротник,

Как вшились «кубари».

 

И полушубок – как медведь,

Облапивший оплечь…

И вставши, и не вставши – смерть,

Так лучше вставши – лечь.

 

Куда ни бросишь, лёжа, взгляд –

Всё саваном снега,

А подбородок жжёт приклад,

И на душе – тоска.

 

И закурил бы – да нельзя,

И выпил бы – да нет…

И жжёт бессонница глаза

До слёз в родной кисет

 

С весёлой вышивкой крестом

Из ниток мулине:

«Героем только пустим в дом,

когда конец войне!»

 

Махра в кисете – как дурман:

Дыша им, давишь стон.

И то ли прошлое – обман,

То ль будущее – сон…

 

А там, где затаился враг, –

Там будто никого,

И не сойтись пока никак

Один на одного.

 

Не встать, поднявши пистолет:

«За Родину! За мной!..»…

И жизни нет, и смерти нет –

Россия за спиной!

 

Лежишь, как от рожденья нем,

С виной и без вины,

А до Берлина дальше, чем,

Наверно, до Луны.

 

И не видать избы родной

В родимой стороне,

Пока с проклятою войной

Не кончишь на войне.

 

И там, где милые сыны,

Любимая жена, –

Живут как будто без войны,

Хотя и там война.

 

Там утро здешнего скорей

На несколько часов,

И в ночь не стерегут дверей

Крючок или засов.

 

И там бессонницы недуг

Всех мучает теперь:

Всё ждут, что отворится вдруг

Незапертая дверь.

 

И ты – побитый, но живой! –

Порог переступив,

Промолвишь: «Кончено с войной…»

И сядешь, закурив,  

На колченогий табурет

До утренней поры,

Расправишь  на столе кисет

С остатками махры…

 

Луна – в снегу ожог мочи –

Желтеет всё видней,

И Подмосковья снег в ночи

Сибирского родней.

 

И впереди снега… И враг,

С которым встречи ждёшь,

И никакой ещё Рейхстаг

Не снится, коль уснёшь.

 

А от спины вёрст двадцать лишь

До стольного Кремля,

И вспомнится, пока лежишь:

С Москвы твоя Земля  

Пошла на запад и восток,

На север и на юг…

И чтобы всей страны вершок

От вражьих сгинул рук?!.

 

Нет, не склонивши головы,

Шагал ты не зазря

По Красной площади Москвы

В  День красный  ноября!

 

Ещё ночи держалась тень,

Когда в строю шагал,

Но день Седьмой – и Божий день,

Пусть этого не знал!

 

Бил шаг, шагая в ранний час

Парадом на весь свет,

Предвестником не напоказ

Возмездья и  побед!

 

Бил шаг, на камнях мостовой

Давя снежка  настил,  

И Сталин –  не в  кино, живой! –

С тобою рядом был!

 

Шагал открыто, в полный рост,

С заплечным вещмешком,

Чтоб от тепла кремлёвских звёзд –

В стынь фронта прямиком!

 

Шагал парадом в эту тишь

Смертельную – венцом.

И ничего, что ты лежишь, –

Лежишь к врагу лицом!

 

Лежишь, сжав зубы, и уста

Закрыв, как на замок.

И холод давит под полста,

А как под солнцем взмок.

 

Одет, а точно гол и бос.

Ждёшь, не смыкая век.

И точно в землю вдруг пророс

Всем телом через снег.

 

Ждёшь, как озимое зерно

Ждёт тот весенний срок,

В какой ему разрешено

Свой выбросить листок

 

Под утро с ясною луной

И в дождик на четверг…

Вот только бы под бороной

Не кончить прежде век…

 

Похоже, ночи сволочной

Конца и края нет.

Похоже. Но во тьме ночной

Затеплился рассвет.

 

И Богородицы вдруг лик

Ночи развеял мрак,

И как-то осозналось в миг,

Что до бессмертья – шаг.

 

А как шагнёшь, когда пророс,

Как с корнем рвать своё?!.

 

Но потихоньку в полный рост

Встаёшь, встаёшь, встаё…

 

И в сердце с пулею, упрям,

Шагнёшь – как будто жив,

Кровь и мочу напополам

Святой водой пролив…  

Шагнёшь, о жизни не скорбя,

Не зная, что убит,

Что  памятью теперь  тебя

День Божий озарит

В седмице  первой навсегда

Декабрьской поры,

Пусть не узнает никогда

Ни точного седмицы дня,

Ни места, где зарыт,

Родня…  

Поэзия@ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

 

И СЛОВЕСНОСТИ.  -  №12. - декабрь. -  2011.

 

Послать рукопись, сообщение, комментарий

 

 

 

Рейтинг@Mail.ru

 

 

 

  

©2002. Designed by Klavdii
Обратная связь:  klavdii@yandex.ru
Последнее обновление: января 28, 2012.