Андрей  Клавдиевич  Углицких:  Журнал  литературной  критики и словесности    

ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ 

И СЛОВЕСНОСТИ

основан в декабре 2001 года

Главная страница

Новости

Содержание

Проза

Поэзия

Критика и публицистика

Журнальные обзоры

Обратная связь

Наши авторы

 

Блоги писателя А.Углицких:

 

"Живой журнал"

 

"Писатель Андрей Углицких"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Сведения об авторе: Абрамов Александр Анатольевич – доктор физико-математических наук, профессор Московского государственного института электронной техники. Родился в г. Брянске

в 1941 г . Окончил физический факультет Воронежского госуниверситета. Пишу стихи с 1966 г . Наиболее интенсивно занимался стихами в 1967 -1974 г .г. В последние годы написал несколько эссе о поэзии и поэтах. Статья о поэте Борисе Рыжем опубликована в английском альманахе «Альбион» №1 (2008). Статья «Кого можно называть русским национальным поэтом» опубликована в журнале «Аврора» №1 (2009). Мемуары об отце (литературовед и поэт Анатолий Михайлович Абрамов) опубликованы в книге «Лирика и эпос одной судьбы», изданной в Воронеже. Стихи публиковались в нескольких антологиях и коллективных сборниках. Имеются также литературные публикации в журнале «Знамя» (Конференц зал, «non fiction», №1, 2003) и в Интернете.

Адрес и телефон: 123458 Москва, Таллинская 32-1-151, дом. тел.: 757-75-47,

моб. тел.: 8-909-639-88-02 E-mail: abramov-miet@mail.ru

 

 

 

Александр Абрамов

 

ЖИЗНЬ - ЭТО ВОПРОС

 

*  *  *

В неясных сумерках сознанья

Что ищешь ты мучительно, творец?

Что спрятано за зыбкой гранью,

Где поискам сияющий венец?

 

Путём ты истинного знанья

Вперёд идёшь и видишь правды свет,

Иль миражами мнятся зданья,

Которых вовсе и в помине нет?

18 июня 2009

 

 

*  *  *

Жизнь – это вопрос.

Вопрос, заброшенный в пространство.

В пространство без конца и без начала.

Вопрос с интригующим началом.

С интригующим началом и с печальным концом.

С печальным концом, но без ответа.

25 августа 2007 г .

 

*  *  *

За что такая благодать

Живущему дана?

Вот твой отец, а вот и мать,

А вот твоя страна!

 

Вот солнца свет над головой,

Вот под ногой трава.

Вот звёзды ночью над Землёй,

Вот для стихов слова.

22 сентября 2008 г .

 

Стихи

 

1. Что такое первый стих?

Ничего, а может, нечто.

Погремел и поутих

Первый гром беспечный.

 

Первый стих, как первый ком

Сокрушающей лавины.

В граде новом первый дом.

Капля будущей стремнины.

12 ноября 1973 г .

 

2. Вы – сноп огня?

Иль плеск воды?

Или печальные следы

Несостоявшихся свиданий,

Ночного бреда и мечтаний,

Моих несбывшихся надежд.

Речь тронная среди невежд?

Или попытка оправданья?

Иль некий слепок мирозданья?

Или признание в любви?

Так что же вы, стихи мои?

23 ноября 1973 г .

 

3. В значенье ясном и простом

Твой стих – итог.

Спешить здесь вредно.

Стихи слагаются потом,

Вначале ими только бредят.

<1969>

 

 

* * *

Как я любил глядеть подолгу

В твои зеленые глаза,

Стремясь постичь, пускай напрасно,

Высокий смысл их красоты.

 

Да, ты красива. Что тут скажешь!

Ты вся – весна. Ты вся – каприз.

Оркестр, послушный дирижеру.

А я? А я – не музыкант.

 

И я лишь мог глядеть подолгу

В твои болотные глаза,

Молчать, курить, мечтать и думать,

Ты не моя, ты не моя!

<8 марта 1974>

 

* * *

Еще заря день не сожгла,

Спать не ложился хутор,

А ты бесстрашная пришла,

Как новый день, как утро.

 

Как обещание того,

Что будет жизнь прекрасна,

Как воплощение всего,

О чем мечтать напрасно.

 

Ты восходила на крыльцо,

Как всходит только солнце.

И я смотрел тебе в лицо

Сквозь тусклое оконце.

 

Ты восходила на крыльцо.

Как свет, как жизнь, прекрасна.

Закат на грешное лицо

Бросал свой отсвет красный.

<16 января 1973>

 

 

* * *

И будет май!

И зацветет черемуха в саду,

И трелями зальется жаворонок,

И будет лилия в заброшенном пруду,

И будет серебристый смех ребенка.

И с треском распахнется дверь,

И будет женщина

В наряде подвенечном.

В нее ты навсегда поверь,

Ее ж доверье бесконечно.

И в брызгах теплого дождя

Все солнце мира растворится,

А счастье, что так долго ждал,

В глазах лучами заискрится.

<1967>

 

Письмо девушке

Днем – работа, хуже вечерами.

Над Москвою веером огни.

И горят неяркими кострами

Не с тобою прожитые дни.

 

Покупаю «Беломор» и спички

И вливаюсь на перрон с толпой

В тамбуре промерзшей электрички

Кажется, что снова я с тобой.

 

Грусть, конечно, не отдашь бумаге –

Этой ненасытной губке слов.

Но забыться можно и в отваге

Окунуться в воспалённость снов.

 

Пусть мои стихи тебя и мучат,

Строже нету критика, чем ты.

Но не знаю спутника я лучше

Для любви, для грусти, для мечты.

 

Ведь поймёшь меня ты с полуслова,

Может даже, обо мне взгрустнешь.

В строчках же письма простого

Брызнет на тебя весенний дождь.

 

Пусть припомнится тебе, лукавая,

Мост, Проспект, Кольцовская в ночи,

Неприкаянность и вся тоска моя.

Но об этом лучше помолчим…

<1967>

 

За хлебом

 

(из прозы Вл.Солоухина)

 

Кусал мороз. Мела поземка.

Военный шел, голодный год.

Темнело. Под ногами громко

Поскрипывали снег и лед.

 

Из города в село за хлебом

Я шел. Дорога – сорок верст.

Ни звездочки на черном небе.

Устал, озяб, почти замерз.

 

Мне лямки резали ключицы,

Но я твердил почти в бреду –

Нет, все же что-нибудь случится.

Я обязательно дойду!

 

И близость гибели измеря,

По молодости, может быть,

Почти замерзший все ж не верил,

Что просто так могу застыть.

 

Ведь есть же где-то в мире печка

И хлеб, и пачка папирос,

В углу перед иконой свечка –

Есть дом, где я мальчишкой рос.

 

Судьба в тот раз со мной игралась –

Дошел я все же до избы,

Не знаю, как тогда добрался.

По молодости, может быть?

 

С тех пор я лет прожил немало,

Пощады в жизни не просил,

И если трудно мне бывало,

Не оставалось больше сил,

 

И тучи закрывали небо,

Мне чудилось тогда в бреду,

Что я за тем военным хлебом

В пургу за сорок верст иду.

<1969>

 

* * *

Вся наша жизнь

                        лишь обещанье.

Всего лишь обещанье жизни

                        и прощанье.

Прощанье с детством, юностью,

                                   мечтами,

Деревьями,

                        домами,

                                   городами.

Прощанье с летом, с осенью, с зимою.

Прощанье с матерью,

                        с землею.

Прощанье с дочерями, сыновьями,

Удачами,

            надеждами,

                        друзьями.

Да, да!

            Лишь обещанье жизни

И прощанье.

С самою жизнью долгое прощанье.

<2 июля 1975>

 

Вина

Я виноват перед тобою.

Непоправимо виноват.

Хожу с поникшей головою,

Весне не рад, цветам не рад.

 

Перед тобою, перед собою

Я в том бесспорно виноват,

Что рай, подаренный судьбою,

Сам превратил я в сущий ад.

 

В том виноват, что не однажды,

Мечты коснувшись лишь рукой,

Я утолял дарованную жажду

Вином, что было под рукой.

<1972>

 

* * *

Глухие дни. Твою работу.

Мечтой порыв не озарит.

В ненужных мелочных заботах

Проходит время. Жизнь летит.

 

Глухие ночи. Чувства немы.

Лишь стук часов в ночной тиши.

Урок на заданную тему,

Стихотворенье без души.

 

Летят, летят часы, мгновенья.

Рассыпан в искры божий дар.

Навечно ль прежнего горенья

В твоей душе затих пожар?

<23 апреля 1974>

 

* * *

Бывает, целый сонм явлений,

Сменяясь в сутолоке дня,

Моих потребует решений,

Промчит, не взволновав меня.

 

А вечером в неверном свете

Поймешь вдруг, что уже забыл,

Что было главным на планете,

Ради чего я, в общем, жил?

<15 июня 1975>

 

Встреча

Еще когда в лицо не посмотрела,

Подумал я, что это неспроста.

Ты говорила, а в словесных трелях

Зловещая зияла пустота.

 

Ты говорила что-то, говорила,

Расставив между нами ширму слов.

И ложь незримо в воздухе парила

В словах, спрямлявших острия углов.

 

Мне тайный смысл открылся недомолвок,

Значение улыбочек чужих.

Становится отчаянно неловко,

Отчаянно не по себе от них.

 

Как одержимый, мчался я на встречу.

Как жадно торопил я бег часов!

Я так надеялся на этот вечер!

На эту ночь, на исполненье снов.

 

Но ты в лицо мне прямо не глядела,

Ты говорила… Были те слова,

Хотела ты того, иль не хотела,

Унылы, словно желтая трава.

 

<1968>

 

Читателям

Мирно за страницей шелестит страница.

Сигаретным дымом комната дымится.

 

Бабель и Платонов, и роман Толстого.

То рассказ Лескова, то поход крестовый.

 

То великий Гейне странствует по Гарцу,

Феерии Грина, были в сказках Шварца.

 

Ты читай, приятель, пристальней, серьёзней

Про чужое горе, про чужие слёзы.

 

Ну, а тем, кто ищет только развлеченья,

К чаю вместо книжек лучше брать печенье.

 

Правду пишут сердцем, занимают с бою.

Книги пишут кровью, собственной судьбою.

 

<20 декабря 1968>

 

 Рейтинг@Mail.ru

 

 

  

©2002. Designed by Klavdii
Обратная связь:  klavdii@yandex.ru
Последнее обновление: января 28, 2012.