Сериал «Поэты России»
«Провинциальные поэты,
Не вознесенные молвой,
Чьи золотые эполеты —
Ладони матушки больной…»
Алексей Решетов
Никита ШАГИМАРДАНОВ
(1943-2000)
«УПАДУ, КАК СКОШЕННЫЙ…»
***
Я, сколько проживу — не знаю,
Где завершу свой путь земной?
Но снова — зелень молодая,
И снова — месяц молодой.
И нет ответа, как на свете
Понять судьбу свою до дна.
И явится, и не ответит
Другая, новая весна
СТОЛБЫ
На земных путях-дорогах,
Сторонясь езды, ходьбы,
Может быть, с рожденья мира
Возвышаются столбы.
Я лечу. Я спотыкаюсь.
Снова пылью полон рот.
А они стоят — и точка,
И столбняк их не берет.
***
Прошлое придет однажды заново —
Не уйдет, не выгнать, так и знай —
Где-нибудь под городом Бывалово,
Как-нибудь в селе Воспоминай.
Грянет, как цыганское становище,
Явится, как за весной — июнь.
За бутылкой птицей тотчас сгорбишься,
Постаревшей птицей Гамаюн.
Этот вечер будет, как чистилище,
И тебе его не обмануть:
В будущее ты хотел идти еще —
В прошлое жестоко ляжет путь
***
Я чечетку бью в чужой квартире —
Как будто пули всаживаю в тире.
Нахально в мастерстве своем уверен,
Я скоро головой открою двери.
Хрустальная позвякивает люстра,
Коленца я выделываю с хрустом —
И люстра эта грохается свято,
Заканчивая громкие дебаты.
Я вылетаю из квартиры с треском.
Дальнейшее уже не интересно.
А на дворе — чудесная погода,
Там снег идет, там год идет за годом
***
Упаду, как скошенный,
Не дожив свой век.
Губы мои мертвые
Вдруг почуют снег.
На лицо усталое
Поздно бросишь тень.
Извини, не встану я.
Был тяжелый день
НА ДНЕ
Все было не так, так, как у Горького.
Все горше, скупей, чем «На дне».
Поменьше, быть может, убогого —
Зато и поближе ко мне.
У окон, у старого столика
И кучно, и снова вразброд
Бродяги, воры, алкоголики —
По камере плещет народ.
Старик — как железо кореженный,
Как мартовский снег голова —
Сквозь дрему хрипел потревожено
И жарко: «За нами — Москва!»
На нем и под ним — телогреечка,
Как видно, и кров, и жена,
Как бремя ему наше времечко,
Но парус остался — война.
Взмахнуть бы и мне его крыльями,
Иметь бы такие права —
Без памяти, крова, без имени,
Но в сердце: «За нами — Москва!»
ХОРОШЕЕ ВРЕМЯ ДЛЯ ВОРОБЬЕВ
Сегодня он под крышей не хоронится
И птичью не клянет судьбу свою.
Такое, что не жарко и не холодно,
Порою выпадает воробью.
И выдает отчаянно под солнышко
Он песню неказистую свою.
Старательно вздувает птичье горлышко —
Не в пику ли маэстро-соловью?
Заводит он в квартале бурю сольную
И вызов шлет бесстрашно небесам,
Когда найдет подругу развеселую,
Прошу прощенья, серую, как сам.
Висит на всех сосульках солнца крошево,
Гудит по скверу птичий балаган.
…Деньки по-настоящему хорошие
Нечасто выпадают воробьям
СЕРЕБРЯНЫЕ МОТИВЫ
Первых звезд блеск задальний плеснул
С мироздания.
Снегопад падал-падал, уснул
Осязаемо.
Месяц бел-серебром зазвенел,
Как за створками.
Скорый поезд вдали пролетел
Скорой зорькою.
Холодок будто тронул, подул —
Замораживает.
Белый лет, будто белый колдун,
Завораживает.
На стекле серебро-серебро
Цельно-чистое,
И под небом горящим — село
Серебристое
***
Июньский вечер — словно утро.
Река, стога — прикамский блеск!
Я далеко не Заратустра,
Но все ж во мне понятье есть.
Присядем, как в зеленом холле.
Включу уютно лунный свет.
Давай поищем ветра в поле —
Занятья благородней нет!
Ты на меня посмотришь выпью,
Как на чудное из чудес.
Мы что-нибудь с тобою выпьем
За то, что счастье все же есть…
Об авторе: Родился в 1943 году в Удмуртии. Окончил среднюю школу. Судьба поэта складывалась непросто. Дважды за различные правонарушения отбывал заключение в исправительно-трудовых учреждениях. Много лет бродяжничал, бичевал, нищенствовал, побирался. В литературное объединение с первыми стихами пришел в 1966 году. Публиковался в журнале «Уральский следопыт», участвовал во многих коллективных сборниках. Незадолго до смерти вышла единственная книга стихов — «Сполохи