Леонид СМЕЛКОВ (Глазов, Удмуртия)
«СЮЮМБИКЕ»
стихи человека трудной судьбы
СЮЮМБИКЕ
Снова звезды ласкают весну.
Снова я до зари не засну.
Шепчет месяц Казанке-реке:
-Моя милая Сююмбике!
Я и хан твой и пленник-урус.
Безнадежно к тебе я стремлюсь.
То вблизи ты, а то – вдалеке,
Моя гордая Сиюмбике!
Из любви безответной струну
Я на рог золотой натяну:
В песне радости, в песне – тоске –
Моя нежная Сююмбике.
Звезды падают тихо в зарю,
А слова я любимой дарю.
Сладко спит у меня на руке
Моя кроткая Сююмбике.
Может, это пригрезилось мне,
Только слышу я – вновь по весне
Шепчет месяц Казанке-реке:
— Моя вечная Сююмбике!
***
Сходились, как пешки в безумной игре
И вновь расходились, себе ненавистны,
Весной на простуженном черном дворе
Горят твои письма.
Их блики толпою бегут вдоль стены,
А пламя за ними крадется по-лисьи.
Гляжу от своей половинной вины
Горят твои письма.
На мы ли, как звери в пожаре лесном,
Метались, искали от встреч наших смысла!
Но, милая, вот нас куда занесло:
Горят твои письма.
Все кончено – можно теперь о другом,
И звезды прощальным салютом повисли.
Они полыхают зеленым огнем –
Горят твои письма.
Ищи, если хочешь, истоки причин:
Сплошь в пепле, от них мы теперь не зависим.
На черном дворе и высоко в ночи
Горят твои письма.
***
Семь голубоглазых весен
Променял бы я на осень,
На недобрые дожди
За одно лишь слово «жди».
***
Исправленному – верить,
Так нам велено…
Но если перечеркнуто доверие,
И в чувстве оскорбленном — червоточина,
Исправленному верить – как пощечина!
Исправленность всегда быть хочет правильной,
Неисправимость ближе мне и праведней,
Иного раньше я держался правила –
Спасибо, вовремя на путь наставила
В любви своей ко мне неисправимая
Моя любимая.
***
…А ночью прибегали мы на пляж…
Ты заплывала далеко и возвращалась,
Разбрызгивая лунную дорожку
Рукою смуглою на тысячи кусков;
Потом ложилась в белизну песка,
Прозрачна вся до головокруженья,
И на песке чертила треугольник,
И говорила:
— Это я, а это ты, а то – она! —
И падали в песок, как многоточья,
С ресниц твоих соленых капли моря…
Ты на песке чертила треугольник
И говорила:
— Это ты, а это я, а это – он… —
Я понимал, но верить не хотел.
А ты была как сон, как наважденье.
И звезды в море зыбко шелестели,
И морем пахли волосы твои.
***
По бездорожью осень бродит,
Зовет к себе из далека.
Узор неведомый выводит
В моей душе ее рука.
И тянет в лес меня, подальше,
От суеты сует людских.
И вот уж, затерявшись в чаще,
Стою я, просветлен и тих.
Стою,
Вдруг сделавшись моложе,
Но умудреннее душой:
Я запою сейчас, быть может,
Или заплачу над собой.
Запел.
И пусть напев выходит
Совсем не слаженным пока,
Но в нем и тихо осень бродит,
И замирает дух цветка.
В нем есть восходы и закаты,
И материнских рук тепло,
И то письмо отца-солдата,
Что с фронта к сыну не пришло.
В нем я порву паучьи сети
Зла,
И восславлю свет – любовь,
И этот лес, и дали эти,
В которых наша старь и новь.
Запел –
У осени во власти,
И сердце потому стучит,
Что чьей-то радостью я счастлив
И чья-то боль мне жить велит.
***
Собака воет в городе.
Знак бедствия мне гордому.
Не сердце –
Полночь в ребра мне:
К худому или доброму?
Любви настойка горькая
Вся выпита…
Эх, тройку бы!
Да с вьюгой – песню выстрадать.
Да полем – словно выстрелить…
СТАЛИНГРАД
Можно слово из песни вымести,
Можно Сталина кости вынести.
Одного не пойму, Сталинград,
Чем же ты пред людьми виноват?
Или стали стыдиться мы ныне
Первой тракторной нашей твердыни?
Только в поле моторы гудят –
Сталинград, Сталинград, Сталинград…
Может, имя твое нас смущает?
Тени культа с годами не тают.
Но могильные камни кричат –
Сталинград, Сталинград, Сталинград…
Время скажет свое про Сталина.
А протезы учителя старого
Каждый день на глазах у ребят –
Сталинград, Сталинград, Сталинград…
***
Дед – герой войны былой.
Бабка – тоже героиня.
А их внуки – «героинят»…
Русь святая!
Что с тобой?!
***
Не раз, бывало, посреди двора
Я горько плачу, слез не утирая.
Ударили…
И пусть вокруг игра:
— Я больше с вами не играю!
А после юность,
Поумнеть пора,
Кругом все стало путаней и тоньше,
Обидели.
Нечестная игра.
— Я с вами не играю больше!
Уже пришла и зрелость не вчера,
Серьезней мы становимся с годами,
И жизнь давно не детская игра,
А я играю,
Все играю с вами.
Играю,
То есть душу отдаю…
Но иногда, здороваясь со мною,
Одной рукою руку жмут мою,
Другою –
Камень держат за спиною.
А я ладони протянуть спешу,
Пока они не стали кулаками.
Прошу, мои хорошие,
Прошу:
Здоровайтесь обеими руками.
***
Быть может, я не так живу,
Как надо жить в разумном веке?
Молюсь иному божеству,
Ищу святое в человеке.
Споткнувшись, сердцу верю вновь,
И пусть оно опять обманет,
Но все равно моя любовь
Придатком разума не станет!
С расчетом: не любя любить,
Молчать, когда не до молчанья,
Прощать, чего нельзя простить.
Солгать во имя оправданья,
На что, неважно, променять
Волненья трепетное чувство…
Разумно, но не для меня
Расчета мелкого искусство.
Всю жизнь за синей птицей мчусь,
Навстречу – доброе и злое.
Но одного лишь я боюсь –
Стать равнодушным, жить в покое.
Волнуйся, сердце, смейся, плачь,
Люби, будь нежным и жестоким,
Ты – мой спаситель и палач,
Не подведи в пути далеком
Не в сказке нет, а наяву
Ту птицу я найду, поймаю.
Быть может, я не так живу,
Но жить иначе не желаю.
Об авторе: Леонид Федорович Смелков родился в 1942 году в деревне Клетни, что в Татарии. В 1958 году, когда он заканчивал девятый класс, в результате трагической случайности (взрыв боеприпаса) потерял зрение. По окончании средней школы-интерната для слепых детей, успешно закончил Казанский университет (историко-филологический факультет), работал учителем истории. В 1974 году закончил (заочно) Ленинградский педагогический институт им.Герцена (отделение дефектологии), затем юридический факультет Казанского университета. В настоящее время работает заместителем директора Глазовского предприятия Всероссийского общества слепых. Стихи пишет с детства. Автор трех поэтических книг. Член Союза писателей России.