Евгения МИЛЬЧЕНКО (Саратов)
О себе: родилась в 1991г. в г. Самара (быв. Куйбышев). В 2009г. окончила Самарскую Вальдорфскую школу. В настоящее время учусь в СГАСУ на 5-м курсе архитектурного факультета. Публикуюсь в журналах России и зарубежных стран.
ДВАДЦАТЬ ШЕСТЬ РОЗ
***
Это было давно – и прошло, точно не было вовсе.
Утро ткёт полотно из лучей и теней,
Ветер звуки и запахи носит
Вдоль по улице, тронув фарватер реки,
В тихих заводях двориков, в омутах окон.
Я боюсь вспоминать, потому что легки и звонки
Нити – струны, соцветья, штришки,
Из которых так тщательно соткан
Этот вновь народившийся день
Двадцать шесть роз
Снег шёл.
Мне снился сад в цветах.
Какую ночь подряд
Бродя по райским кущам,
Я проникала в жизнь, стучащую в висках.
Я ощущала смерть в безвременье идущих.
И каждый раз сквозь сон,
И каждый раз сквозь плач
Я провожаю их, я обнимаю тени —
И ощущаю жизнь, стучащую в висках,
И проникаю в смерть в минуты пробуждений.
***
В моём обезлюдевшем мире —
Без прикрас! —
Ветер носит по улицам брызги
И взвиваясь, поёт
И гасит окна
С оранжевым трепетом
Тех, кто спрятался в домах
До сумеречного рассвета:
За торшерами,
За книгами,
За синеватыми конфорками газовыми.
И треплются ленточки красные,
Предупреждавшие некогда об опасности.
А ветер ярится и вьётся,
То задумается, то заплачет,
Бросаясь на пустые глазницы окон,
В которых свет уже и так погашен.
***
Испуганная, синеглазая — прянула,
В серый день без следа — канула.
Растерявшаяся, унеслась, исчезла,
Чиркнув синим по глазам лезвием.
Ты моя безголосая песенка,
Без тебя всё пусто и весело,
Даже улица дохнула неизвестностью
В бездыханном декабре месяце.
***
В синем блаженстве,
В контражуре теней сплетения и дыхания,
Логичная нежность проникновения,
Бесконечно прекрасное человеческое счастье.
Музыка изучающих прикосновений,
Ритмы, рождающие познание.
Я провалилась в твою уравновешенную бездну,
Ты заглянул в мою беспристрастную страсть.
***
Это август, август, август.
Запуская руки в гущу звезд,
Черпаю ладонями усталость
Из прогретых локонов берёз.
Это август кружит звездный атлас,
В новолуния бросая глубину —
Безраздельную.
И мне бы вечно падать
В гулкую наполненную тьму.
Это август в наважденьи лета —
Только перед смертью так гореть,
Прожигая вечной сигаретой
Ночи царственную смерть.
Август.
***
Погружаясь в сумасбродный сон
Будоражащей весенней влаги,
Снег осунувшийся пахнет миндалём,
Страстным трепетом непорченой бумаги.
И влечёт по улицам вперёд
Нежный призрак гибельной простуды,
И в глаза смеётся и зовёт,
Шепчет ласково: «Я буду, буду, буду…»,
И внутри клокочет и дерёт,
По суставчикам и жилкам разнимая
Мой греховный оттепели мёд.
***
Ах, воздушные гибкие змеи
Лёгких сумерек грозовых,
Невесомые космеи –
Воплощённый замедленный вихрь.
Сонной нежностью исполнен
Переполненный жизни вдох,
В отдалённом сверкании молний
Крылья реющих лепестков.
Сонм парящий святых предчувствий
На связующих, на живых
Стебельках, из меня идущих,
Прорастающих в этот вихрь.
***
Утро пропахло маслом репейника. Я помню, как выскальзывают руки из Ваших ладоней, как между ними вырастает пространство, соединяя ещё вернее, ещё кропотливее. Так между нами расхлопывается нежность, прошитая километрами и часами, штришками делений секундной стрелки, пунктирной линией расстояний. Это дождливое утро пропахло маслом репейника, будто олицетворение прощального прикосновения узников аэропортов и вокзалов, в которых не существует времени. Дождь с упорством веры в хорошие приметы под отъезды шепчет: «Всё будет хорошо, всё будет в порядке, всё сбудется, всё, всё, всё…», — это утро с запахом масла репейника.
Поэзия @ ЖУРНАЛ ЛИТЕРАТУРНОЙ КРИТИКИ И СЛОВЕСНОСТИ. — 2014. — №2 (февраль)