Сведения об авторе: Абрамов Александр Анатольевич – доктор физико-математических наук, профессор Московского государственного института электронной техники. Родился в г. Брянске
в 1941 г . Окончил физический факультет Воронежского госуниверситета. Пишу стихи с 1966 г . Наиболее интенсивно занимался стихами в 1967 -1974 г .г. В последние годы написал несколько эссе о поэзии и поэтах. Статья о поэте Борисе Рыжем опубликована в английском альманахе «Альбион» №1 (2008). Статья «Кого можно называть русским национальным поэтом» опубликована в журнале «Аврора» №1 (2009). Мемуары об отце (литературовед и поэт Анатолий Михайлович Абрамов) опубликованы в книге «Лирика и эпос одной судьбы», изданной в Воронеже. Стихи публиковались в нескольких антологиях и коллективных сборниках. Имеются также литературные публикации в журнале «Знамя» (Конференц зал, «non fiction», №1, 2003) и в Интернете.
Адрес и телефон: 123458 Москва, Таллинская 32-1-151, дом. тел.: 757-75-47,
моб. тел.: 8-909-639-88-02 E-mail: abramov-miet@mail.ru
Александр Абрамов
ЖИЗНЬ — ЭТО ВОПРОС
* * *
В неясных сумерках сознанья
Что ищешь ты мучительно, творец?
Что спрятано за зыбкой гранью,
Где поискам сияющий венец?
Путём ты истинного знанья
Вперёд идёшь и видишь правды свет,
Иль миражами мнятся зданья,
Которых вовсе и в помине нет?
18 июня 2009
* * *
Жизнь – это вопрос.
Вопрос, заброшенный в пространство.
В пространство без конца и без начала.
Вопрос с интригующим началом.
С интригующим началом и с печальным концом.
С печальным концом, но без ответа.
25 августа 2007 г .
* * *
За что такая благодать
Живущему дана?
Вот твой отец, а вот и мать,
А вот твоя страна!
Вот солнца свет над головой,
Вот под ногой трава.
Вот звёзды ночью над Землёй,
Вот для стихов слова.
22 сентября 2008 г .
Стихи
- Что такое первый стих?
Ничего, а может, нечто.
Погремел и поутих
Первый гром беспечный.
Первый стих, как первый ком
Сокрушающей лавины.
В граде новом первый дом.
Капля будущей стремнины.
12 ноября 1973 г .
- Вы – сноп огня?
Иль плеск воды?
Или печальные следы
Несостоявшихся свиданий,
Ночного бреда и мечтаний,
Моих несбывшихся надежд.
Речь тронная среди невежд?
Или попытка оправданья?
Иль некий слепок мирозданья?
Или признание в любви?
Так что же вы, стихи мои?
23 ноября 1973 г .
- В значенье ясном и простом
Твой стих – итог.
Спешить здесь вредно.
Стихи слагаются потом,
Вначале ими только бредят.
<1969>
* * *
Как я любил глядеть подолгу
В твои зеленые глаза,
Стремясь постичь, пускай напрасно,
Высокий смысл их красоты.
Да, ты красива. Что тут скажешь!
Ты вся – весна. Ты вся – каприз.
Оркестр, послушный дирижеру.
А я? А я – не музыкант.
И я лишь мог глядеть подолгу
В твои болотные глаза,
Молчать, курить, мечтать и думать,
Ты не моя, ты не моя!
<8 марта 1974>
* * *
Еще заря день не сожгла,
Спать не ложился хутор,
А ты бесстрашная пришла,
Как новый день, как утро.
Как обещание того,
Что будет жизнь прекрасна,
Как воплощение всего,
О чем мечтать напрасно.
Ты восходила на крыльцо,
Как всходит только солнце.
И я смотрел тебе в лицо
Сквозь тусклое оконце.
Ты восходила на крыльцо.
Как свет, как жизнь, прекрасна.
Закат на грешное лицо
Бросал свой отсвет красный.
<16 января 1973>
* * *
И будет май!
И зацветет черемуха в саду,
И трелями зальется жаворонок,
И будет лилия в заброшенном пруду,
И будет серебристый смех ребенка.
И с треском распахнется дверь,
И будет женщина
В наряде подвенечном.
В нее ты навсегда поверь,
Ее ж доверье бесконечно.
И в брызгах теплого дождя
Все солнце мира растворится,
А счастье, что так долго ждал,
В глазах лучами заискрится.
<1967>
Письмо девушке
Днем – работа, хуже вечерами.
Над Москвою веером огни.
И горят неяркими кострами
Не с тобою прожитые дни.
Покупаю «Беломор» и спички
И вливаюсь на перрон с толпой
В тамбуре промерзшей электрички
Кажется, что снова я с тобой.
Грусть, конечно, не отдашь бумаге –
Этой ненасытной губке слов.
Но забыться можно и в отваге
Окунуться в воспалённость снов.
Пусть мои стихи тебя и мучат,
Строже нету критика, чем ты.
Но не знаю спутника я лучше
Для любви, для грусти, для мечты.
Ведь поймёшь меня ты с полуслова,
Может даже, обо мне взгрустнешь.
В строчках же письма простого
Брызнет на тебя весенний дождь.
Пусть припомнится тебе, лукавая,
Мост, Проспект, Кольцовская в ночи,
Неприкаянность и вся тоска моя.
Но об этом лучше помолчим…
<1967>
За хлебом
(из прозы Вл.Солоухина)
Кусал мороз. Мела поземка.
Военный шел, голодный год.
Темнело. Под ногами громко
Поскрипывали снег и лед.
Из города в село за хлебом
Я шел. Дорога – сорок верст.
Ни звездочки на черном небе.
Устал, озяб, почти замерз.
Мне лямки резали ключицы,
Но я твердил почти в бреду –
Нет, все же что-нибудь случится.
Я обязательно дойду!
И близость гибели измеря,
По молодости, может быть,
Почти замерзший все ж не верил,
Что просто так могу застыть.
Ведь есть же где-то в мире печка
И хлеб, и пачка папирос,
В углу перед иконой свечка –
Есть дом, где я мальчишкой рос.
Судьба в тот раз со мной игралась –
Дошел я все же до избы,
Не знаю, как тогда добрался.
По молодости, может быть?
С тех пор я лет прожил немало,
Пощады в жизни не просил,
И если трудно мне бывало,
Не оставалось больше сил,
И тучи закрывали небо,
Мне чудилось тогда в бреду,
Что я за тем военным хлебом
В пургу за сорок верст иду.
<1969>
* * *
Вся наша жизнь
лишь обещанье.
Всего лишь обещанье жизни
и прощанье.
Прощанье с детством, юностью,
мечтами,
Деревьями,
домами,
городами.
Прощанье с летом, с осенью, с зимою.
Прощанье с матерью,
с землею.
Прощанье с дочерями, сыновьями,
Удачами,
надеждами,
друзьями.
Да, да!
Лишь обещанье жизни
И прощанье.
С самою жизнью долгое прощанье.
<2 июля 1975>
Вина
Я виноват перед тобою.
Непоправимо виноват.
Хожу с поникшей головою,
Весне не рад, цветам не рад.
Перед тобою, перед собою
Я в том бесспорно виноват,
Что рай, подаренный судьбою,
Сам превратил я в сущий ад.
В том виноват, что не однажды,
Мечты коснувшись лишь рукой,
Я утолял дарованную жажду
Вином, что было под рукой.
<1972>
* * *
Глухие дни. Твою работу.
Мечтой порыв не озарит.
В ненужных мелочных заботах
Проходит время. Жизнь летит.
Глухие ночи. Чувства немы.
Лишь стук часов в ночной тиши.
Урок на заданную тему,
Стихотворенье без души.
Летят, летят часы, мгновенья.
Рассыпан в искры божий дар.
Навечно ль прежнего горенья
В твоей душе затих пожар?
<23 апреля 1974>
* * *
Бывает, целый сонм явлений,
Сменяясь в сутолоке дня,
Моих потребует решений,
Промчит, не взволновав меня.
А вечером в неверном свете
Поймешь вдруг, что уже забыл,
Что было главным на планете,
Ради чего я, в общем, жил?
<15 июня 1975>
Встреча
Еще когда в лицо не посмотрела,
Подумал я, что это неспроста.
Ты говорила, а в словесных трелях
Зловещая зияла пустота.
Ты говорила что-то, говорила,
Расставив между нами ширму слов.
И ложь незримо в воздухе парила
В словах, спрямлявших острия углов.
Мне тайный смысл открылся недомолвок,
Значение улыбочек чужих.
Становится отчаянно неловко,
Отчаянно не по себе от них.
Как одержимый, мчался я на встречу.
Как жадно торопил я бег часов!
Я так надеялся на этот вечер!
На эту ночь, на исполненье снов.
Но ты в лицо мне прямо не глядела,
Ты говорила… Были те слова,
Хотела ты того, иль не хотела,
Унылы, словно желтая трава.
<1968>
Читателям
Мирно за страницей шелестит страница.
Сигаретным дымом комната дымится.
Бабель и Платонов, и роман Толстого.
То рассказ Лескова, то поход крестовый.
То великий Гейне странствует по Гарцу,
Феерии Грина, были в сказках Шварца.
Ты читай, приятель, пристальней, серьёзней
Про чужое горе, про чужие слёзы.
Ну, а тем, кто ищет только развлеченья,
К чаю вместо книжек лучше брать печенье.
Правду пишут сердцем, занимают с бою.
Книги пишут кровью, собственной судьбою.
<20 декабря 1968>